el desmemoriado
Iba casi vacío el tren que descendía hacia el Sur, camino de la frontera de Texas. El invierno era crudo, el viento soplaba con inusitada violencia y arrastraba gruesas gotas de lluvia, que eran como helados alfileres al azotar los rostros. En uno de los coches de tercera viajaba un individuo que, a juzgar por su atuendo, debía ser un vaquero.